sábado, 23 de septiembre de 2017

lunes, 18 de septiembre de 2017

Ex-pres




Al ex presidente
la caspa le crea
un dilema moral.


Le pica la olla
y da saltos
ridículos en el hall
cuando marca su equipo
y una risa pequeñita
como de hienecita
le pinta la cara
de asco febril.


El labio le suda
mazacote excesivo
de grasa pineal
al ex presidente
mientras dice
palabras tan huecas
en escenarios huecos
como por ejemplo:
populismo
ejercicio
de confianza
consolidar
el crecimiento
desafíos estratégicos
transformación estructural
porque nunca
nos van a desvertebrar.


y el brillo en los ojos
del expresidente
suena tin tilín
y le delata
esa cruel
disfuncionalidad.


El ex pres
lanza una piedra
y mete un dedo
en el ojo al taxista.
Bebe vino
entre corchetes
le jalean los necios
él da una patada a un perro
y se sube al sexto piso
de la irrealidad.

Cobra en delirios
a un público sumiso
en exquisitos salones.


Estúpida es la vida
ay mi señor
alienado expresidente
y usted
lleva unas cuantas
manos de ventaja.




jueves, 14 de septiembre de 2017

Crit





Sense les ulleres
l'entorn és un magma obert
un escut panteista
que deixa fora la foscor del món.


El tendal no es mou
si tanco els ulls i escolto
res més que el llamp dels ocells
i els nens cridant a les places
com ho han fet en totes les hores
passades per murs, oficis i altres boires.


A la platja dels morts
supliquen desde el fons
homes, dones i nens sense futur
quan la mar s'enyora del primer moviment
onades fértils capgirarán el vent
i veus antigues cridaran fins a tornar-se un cop
que prega per nosaltres en nits no dormides.



lunes, 11 de septiembre de 2017

15 de agosto





Sembraste un 15 de agosto
en la panza negra de mi lunes
yo más bajo que la hierba
anterior al aguacero
ya deshecho en jirones de sueño
como autómata en la casilla de salida
exhausto de mundo ya solo
contenedor de olas.


Llegaste a mi puerta abierta
recién lavada de todos los juicios
repitiendo el tratamiento a doble pirueta:

- boca que no se equivoca
boca fresca fruta del verano
boca en boca desembocada
desbocada boca -

y todas las farolas
acompasaron el riego
hasta una luna inesperada
quiso posar sus labios
sobre los horarios vencidos

amor largo tú
sanadora del largo cansancio
que arrebata la alegría al hombre adusto
que soy cuando tu boca
es ausencia de boca.




martes, 5 de septiembre de 2017

[Cuando todo esté rendido]




Cuando el todo esté rendido
y el Gran Depredador sea una losa
que amamante las crines del sustento
y los delatores coman los despojos en platos de colores
y la lluvia sea una esperanza vana
del reencuentro con el olor de los cuerpos
cuando anuncian el claro simulacro del amor
en la fiebre de marchar hacia un futuro.


Cuando la bota se convierta en un arado
que rastrea las flores y etiqueta sus tallos.
Cuando el cuándo y el porqué
el ahora el dónde y el cómo
sean una sierra de ajos tendidos al sol
y los nombres propios se confundan con horarios.


Cuando los conductores lleven una taza con sus muestras
en todo cruce esquina parada o edificio
- el amor será una urgencia a contramano -
los códigos abran las frases con su equinoccio de sábanas
en casas cerradas al núcleo por su espina dorsal.
 

En tiempos de gurús y celebración de la derrota
apareceremos con venas de honra entre los ojos
parapetados en el vientre de la madre muerta
como orugas acechando a un lanzallamas
héroes de adverbios y de barro en los confines
borradores de fronteras o guerrilleros de la mirada ancha
para dotar a la palabra de su más antigua función:
quitamiedos para masas.




jueves, 31 de agosto de 2017

Memoria natural





Los pájaros nos indican el camino
no les vemos pero oímos sus voces
estamos hechos del mismo mandato
somos la parte del árbol que
se escindió en otras ramas
la crónica de una vida anunciada.


Encajonados entre rocas superpuestas
llueve cuando el sol ceja en su empeño
de elevar el azul a la categoría de dios del color.

Un paso lleva al otro paso a hacerse presente y los ojos
contribuyen al buen estado natural del entorno.


En el centro neurálgico del campamento
los pies alzados sobre el rodeno
amor odio, víctima y verdugo
abrazados al viento y los minutos
retornan al inicio de todo
por la entrada trasera del bucle
y así, en abrazo suspendidos
rememoran el tiempo por venir.




miércoles, 23 de agosto de 2017

Kurt W.





Kurt cambia de nombre cuando el topo acecha,
tiene un camaleón que come pomelo.
Kurt escribe la música que anida en su cabeza aristotélica.
Kurt se lava los pies y baja el periscopio,
chirría la luna y Kurt añade extrañas notas.
Kurt fábrica extraños instrumentos
con huesos de animales ya extinguidos
y trafica con canciones en un mercado alienígena.

Kurt se expande y se encierra, Kurt posee
siete discos de pizarra girando en un giroscopio
con tres moscas ensartadas en sus agujas de música.
Kurt escribe del revés y comienza por el fin,
Kurt no estuvo en Alabama, o sí?
Kurt anota law y dice low,
Kurt escribe sons y Lena canta songs.

Kurt dirigió la orquesta nupcial en la boda de Alicia.
Kurt se siente raro en esta parte del mundo.
Kurt alza el telón y los conejos danzan,
el público aplaude con los pies más sucios
y un banjo se rompe en el patio de butacas.

Kurt pasea las calles mojadas de un Berlín que ya no existe,
mira a un lado y ve una fila
de hombres que avanzan, las manos en el aire
y un grito en la solapa:
Lorca ist unser Prinz.
Kurt abona los geranios cada noche
en la planta 237
de la Torre de la Canción.
Kurt se asoma a la laguna y un buzo
tuerto le hace señales de humo.
Explica a los peces la diferencia
entre acor deón y bando neón.
Su última canción, la de Kurt, será inacabada.

Kurt nació inmortal y morirá a los 50
con todos los dientes estables.
Nunca escuchará cantar a Mary Margaret O'Hara.

Kurt ha vuelto a la ciudad, al lugar del suceso.
Sentémonos. La platea está vacía
y hay dos gatos camuflados en el cuadro.