martes, 30 de mayo de 2017

Treinta minutos




En la Biblioteca Pública
mi trabajo cinco días
cada semana
hay hombres extraños y malolientes
que perdieron el contacto
con su imagen
viejos prematuros
que predican el final


silencios con murmullo y zumbido
roces de papel
a la velocidad del último caracol
en la carrera de la lluvia
pantallas
que se miran en los ojos
que las reflejan


la luna que mengua
llegará a tiempo
para iluminar discreta
a los fantasmas
que pululan desconcertados
por la sección de Novela
(los poetas
son más de luna llena
y no acostumbran
a salir los martes)


desde la línea de ventanas
los árboles la luz
operarios descargando un camión
yo añado los pájaros
y borro el cemento

la luz del lunes
no es la misma luz
que la luz del viernes


regreso a casa
son treinta minutos
con la tarde ya lanzada
por la codicia del tiempo

contemplo los objetos
y me conmueve su afán
por permanecer
atentos al modo
en el que el azar lanza los dados


el cielo ahora
es un damero irregular
en azul y blanco
desplazándose
a la velocidad de la risa
me hace señales
que no entiendo


cruzo miradas
con el autobús línea 11
Rafalafena - Universidad
y me asombro al pensar
que la mujer de abrigo rojo
tiene mi misma edad


las calles están tendidas
sin cambios aparentes acaso
los charcos que dejó
la noche anterior
como restos
perecederos
que se llevará la intemperie


juego a elegir
mi menú ideal
de entre todas las pizarras
que se me ofrecen la paso

de 1° ensalada de fresas
queso de cabra y miel
de 2° meloso
arroz a banda
cerveza postre y café
(cortado descafeinado)


el sol de febrero es un regalo
llevo en la mochila
papel reciclado
y un lápiz negro HB
que robé en IKEA


pequeñas variaciones
de una misma repetición
lo que no pasa
entre esos intersticios
de tiempo
en los que pasa
la vida
o este intento
de poema.




jueves, 25 de mayo de 2017

Cargas de progundidad relativa





No hay maleficio o costumbre
en esta línea plana que me demora
y endurece mis piernas como raíces de hierro
y me ata al suelo con febreros de plomo negro.


Tras el ancla del tiempo febril
intuyo la sombra más fiel que me delata.
El cuerpo asiste desabrido a la derrota
y busca abrigo allá donde las piernas marcan
el ángulo isósceles invertido.


Mi levedad es el germen
desde el que amanezco perenne e inconcluso
visitante desconcertado de las voces y los ecos
que como manto de enero nos salpican.
 

Cansancio de rodar por un otoño inapelable
con sonidos hipócritas a las puertas de una boca
que ha de salvarme cada día
como si fuera el último.


Habrá que recordar que hay que hacerlo
el movimiento la matriz la fuerza.
Que la arena no ceja en perpetuarse
descendiente de la piedra y compañera.
Que todas las mañanas del mundo
me contemplan con su luz.
Que el riesgo es caliente como una choza
y finalmente irreversible.


Y que el girasol ya estuvo allí
dando la vuelta al modo
mucho antes del nosotros.





lunes, 22 de mayo de 2017

[Es distinta la noche desde un tren]




Es distinta la noche desde un tren
puedes ver ciudades en estado latente
brillos profundos como la muerte cuando llega
sin señales y a una hora distinta a la acordada


es distinta la noche cuando no estás y estás
o eres otra noche que desde fuera
de los cristales bañados de noche
mira con humedad en los ojos mi reflejo
los raíles tiznados de nieve


la oscura materia se desliza en bandadas de noche
mis ojos no pueden verla y se apagan
desde dentro la luz es una llama intermitente
un cuerpo frío donde ocultarme de mí


la noche se detiene a mirarnos a las cuatro y treintayocho
como un incendio reverbera en el sueño
nos acuna en distancias siderales
y plantea al azar una pregunta.



Amanecerá y el mar será algo más que una promesa
te encontraré en el vagón bar recién lavada
tú no me reconocerás cuando pase y apenas te roce

los dos llevaremos el mismo libro:
 

Una vez en Europa, John Berger




miércoles, 17 de mayo de 2017

in / com





tic com in com tac
des com in com tac
chrome skype space
whatsapp youtube online
playstore iphone dropbox
videochat internet
instagram facebook
twitter webcam
 reset
reset
reset

cuenta atrás
la plataforma del bit
desconfigura el on
el contexto explota al fin
contacto       o       sin tacto
el tedio tiene la nuca en stand by
in com unica me
in com unica te
in com unica nos
lanza a la enredadera la electrónica
entra en el agua sin retórica
escupe la sal lame la piel vencida

TócaMe
TócaTe
TócaNos



domingo, 14 de mayo de 2017

[Aunque la tarde lleve un viento negro]





Aunque la tarde lleve un viento negro
pegado a sus sienes como un parche
y el mundo y su sustrato
sea una manzana en proceso de locura.


Aunque te señale y no vengas.
Aunque te señale y vengas.


Y a pesar de todo abramos los abrazos
en el árbol mojado que no sabemos nombrar.


Aunque la palabra tirite en los páramos
de la estupidez con una fría losa
encima de sus párpados

sea necesaria la necesaria hora
en que nos parapetamos en ella
como hermosos disidentes
resistentes al tiempo que nos dobla.