Hoy regresaron las voces desde el filo
untadas y atrofiadas en el tiempo de volver
batidas por la maleza en el encuentro
cuando el tráfico apaga las crines que la lluvia
dejó atadas sobre el asfalto que se desploma.
Nadie dijo nada sobre la sal en la herida
se acomodaron las inercias sobre un dolor vagabundo
no pudo el agua restante deconstruir la semana
acudir al consuelo con una daga amable
y dejar al sueño establecer su puente primerizo.
Discretamente la vida se apoya en los soportales
escribe cartas de tinta desleída que nació obsoleta
como la piedra en el muro que rozaron tantas manos
en un tiempo que quizá no fue tan posible.
En alguna parte de un páramo un pájaro
cuyo nombre no es de general conocimiento
está ejecutando un programa o un cortejo.
El azar designa gestos plantea estratagemas.
En la noche abstracta los planetas se santiguan
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