viernes, 4 de agosto de 2017

La muerte (I)





En la espalda acumulo
el peso
los 37 kilos
de tu posguerra.


Ahora que te vas
ya no te vas.
Eres la madera que me reflota
en el mullido sillón del abandono.


Ahora que no eres ni estás
ya definitiva y escrita tu ausencia
en el pulso abierto de los que dicen la vida
formas parte de mi geometría
solo y pájaro en el estante alto
los pies colgando de la pirámide.



Ni los putos bancos
ni los estúpidos burócratas
hacedores del tiempo
depredadores de la muerte tácita
no
tú no les miras
tú ignoras su ceño
con la mueca última
de la muerte tuya.



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